"De utopía a realidad" - Raúl G.G.

Solo soñando tendrás un sueño que alcanzar. Solo teniendo miedo podrás armarte de valor. Solo tropezando descubrirás dónde caer. Solo imaginando utopías podrás luchar por hacerlas realidad. 

Solo recorriendo el camino cargado de realidad obtendrás la utopía. Solo contigo en el camino.

Guía y consejos para matar

Siempre hay gente que nos hace la vida imposible. Y no me refiero al boss final de ese videojuego al que dedicas más horas que a fornicar, ni a la intriga que nos deja The Walking Dead semana a semana que nos hace subirnos por las paredes y gritar en misa.

No, hay gente que nos toca la moral, y no sabemos cómo salir de ahí, nos tienen en un sinvivir y desearíamos que desapareciera de nuestras vidas. Bueno, chicos, tengo un consejo que difiere bastante de los que os dan vuestros amigos del alma. Aquí algunos de esos absurdos consejos y por qué debéis rechazarlos:

1. “Si te enfadas te rebajas a su nivel” – MENTIRA. No puedes rebajarte a su nivel si ya es superior a ti, pues si no puedes con él es que es mejor.

2. “Intenta pasar de él” – Menudo genio, si de mí dependiera verle la cara, ¿te crees que quedaría con él todas las tardes para que me siguiera petando el culo?

3. “No hagas ninguna tontería” – Seguro que te dieron un premio en Psicología.

4. “Tranquilo, yo estoy aquí para apoyarte” – ¿Y qué? ¿Por eso va a dejar de tocarme los huevos?

Es por eso que aquí llega mi consejo, el insuperable ASESINATO. Sí amigos, ésta es mi particular:

GUÍA Y CONSEJOS PARA MATAR

Ya sé que he puesto el título arriba, pero es que queda de puta madre aquí también. Mi consejo es sencillo: mátalo. La gente no mata, y luego se quejan de los demás. Matad y cerrad el pico. Claro, la gente dice cosas como:

1. "Ay, es que si mato a alguien, iré a la cárcel"... Pues prepáralo bien, GILIPOLLAS.

2. "Luego tendré cargo de conciencia"... Será que no lo querías matar realmente, atontao'.

3. “No me creo capaz”… Yo creo que en un curso intensivo de cinco años puedes conseguir la habilidad de presionar con el índice un gatillo. Ánimo.

4. “¿Está bien matar?”… Sí, los médicos lo recomiendan. De hecho, Mariano Rajoy mata familias enteras sin despeinarse.

5. “¿Y si se enteran mis amigos?”… Puedes matarlos también, la gente tiende a morir con la misma facilidad aunque sean cercanos.

6. “¿Podría quedarme estéril?”… Definitivamente sí.

Podéis comprobar pues que no existen razones para no matar. Es algo que una vez se coja la práctica, se hace como rutina, como cuando te lavas los dientes. “Voy a lavarme los dientes, pero ese vecino que me mira por la ventana no lo va a ver”. PUM, PUM, a tomar por culo.

Admitámoslo, hay gente que solo existe para tocar los cojones. Te piden una muerte dolorosa. Aún con todo, puede que no todo el mundo sea capaz de matar, así que hay que respetar que sean unas nenazas y dejarles jugar con sus Barbies.

Aquí pues, sin más dilación, ni dilatación anal, procedo a mi lista de los 25 consejos más importantes a la hora de matar:

1. Un disparo de revólver es más limpio, pero con una motosierra te quedas más a gustico.

2. Un truco para que no haya testigos es matarlos antes de que vean cómo matas a tu víctima. Así seguro que no lo ve nadie.

3. Si hay niños pequeños no los mates, podrías adoptarlos y ser su malvado mentor. Podrías crear un supervillano que continúe con tu plan tras tu muerte.

4. Si hay tías buenas no te voy a decir que las seduzcas primero, pero si están muertas vas a disfrutar menos el ritual. Yo aviso.

5. No limpies la escena del crimen, pon en la puerta un cartelito de "Solo personal autorizado". No entrará nadie y te ahorrarás agujetas.

6. Pajearse en el lugar del crimen está mal, así que desconecta antes las cámaras, que luego van despotricando de ti por una pajilla tonta.

7. Intenta salir de la escena del crimen con ropa, a ver si por gilipollas no nos van a detener por asesinato y sí por escándalo público.

8. Procura no llevar a un pato como mascota a la hora de matar a tu víctima. Son ruidosos, lentos y no manejan bien las pistolas.

9. Un león es más eficaz como mascota a la hora de matar a alguien. Eso sí, corres el riesgo de que se lleve el mérito del asesinato.

10. Las huidas en coche son espectaculares y molan un montón, pero corres el riesgo de que, si te ha visto la policía, te haga una persecución, y un coche contra muchos coches te hace estar en minoría.

11. Un dinosaurio es mejor opción para huir, puede comerse a tus persecutores y aplastar obstáculos.

12. Si al final has llevado un león, puedes aprender a montarlo y cabalgar sobre él, cuestan cinco euros menos que los dinosaurios y caben mejor en casa. Podría dormir en el cuarto con tu bebé, que es pequeñito y ocupa poco de por sí.

13. Es buena idea tener una máquina de hacer clones. Así, mientras matas a tu víctima, puedes dejar a tu clon en otro sitio para tener coartada en el juicio. Liquídalo una vez acabe todo, a ver si se va a follar a tu novia con la tontería.

14. Ir con un señor mayor a punto de hacer las bodas de oro como compañero de crimen te asegura que le dispararán primero a él. Los crímenes siempre tienden al dramatismo.

15. En caso de que en el lugar donde vas a matar a tu víctima haya zombies, lleva a un negro, siempre mueren antes.

16. Tocar cualquier elemento en la escena del crimen puede dejar huellas, así que procura amputarte los dedos antes de cometer el asesinato. Lo de los guantes es una engañifa de Hollywood, esos hijos de puta no tienen ni idea de matar.

17. Si eres fumador, intenta tirar todas las colillas con tu ADN en la propia escena del crimen, lo más cerca del cuerpo posible. A la gente le da cosa mirar un cadáver, así que desviarán la vista y no se percatarán de los cigarrillos.

18. En el caso de que decidas deshacerte del cadáver, lo mejor es dejarlo en una guardería. Los niños muy pequeños no saben hablar y no podrán contárselo a nadie.

19. Si decides tirarlo a un río, al fondo del mar, o a un pozo, procura que nadie haya tirado un cadáver antes ahí. Podrían mezclarse y que te asignen otro muerto que no es el tuyo. Yo suelo ponerles una etiqueta con mi nombre para saber cuál es el mío.

20. En el caso de que en tu ciudad haya un superhéroe, intenta cometer el asesinato durante la primera media hora de película. Nunca matan al malo tan pronto, aunque te pillen de lleno.

21. Huir del país es una gilipollez. Todo queda registrado y nadie tiene pasaporte falso porque son muy caros. Ya hemos gastado suficiente en el dinosaurio o el león.

22. Si de normal no te das martillazos en los huevos, no lo hagas durante el asesinato. No es necesario y no aporta ningún bien.

23. Las armas americanas tienen balas ilimitadas; las árabes siempre se encasquillan cuando van a matar al blanco.

24. Twittear que acabas de matarle es incriminarte, imbécil. Y ponértelo de estado en Tuenti o Facebook es aún peor. Déjate de tonterías modernas.

25. No vayas a confesarte a la Iglesia. Los curas son corruptos y sólo pueden servirte como opinión del experto sobre asesinatos en la Historia.

  

Espero que mis consejos os sean útiles y que matéis más a partir de ahora. Como vea un puto lloro más os juro que seréis mi próxima víctima. Os quiero.

Éxtasis

Las miradas hablan,

Los labios palpitan.

El roce de la piel me besa,

La noche alumbra.

El tacto de las manos me quema,

El corazón se acelera.

Las palabras se camuflan entre exhalaciones de aliento

Y los suspiros entonan una melodía pecaminosa.

Las sábanas cobijan a dos almas

Que concentran la pasión derramada.

Veo aunque no abra los ojos,

Mis dedos perfilan tu cuerpo.

Qué sé yo qué tiempo hace afuera,

Qué sé yo si acaso sigue existiendo algo más.

No pienso, sólo siento.

Tu expresión nos mantiene con vida.

Sonríe, ahora somos inmortales.

Sólo tú puedes matarme.

La Española

Mentiría si dijera que por lo que estamos pasando no lo he vivido antes. Quizá haya alguien que no se ha dado cuenta todavía, o quizá es que no lo llega a comprender. Creo que contar lo que viví en el pasado podría aclarar algunas dudas sobre el presente.

Yo era muy putero, lo admito. Me encantaba ir de putas. Eso sí, no me iba con cualquiera. La dignidad ante todo. Sí, era de esos que se preocupaban del “qué dirán”, de los que se dejaba llevar por la masa y no le echaba huevos a decidir por mí mismo.

Es así como acabé en La Española. Era la élite entre los prostíbulos. Ya de partida, contaba con más ventajas que todos los demás. Y no es que los demás no me atrajeran, de hecho, había otros de total confianza y con los que sabía casi a ciencia cierta que saldría con una sonrisa en la cara. Pero yo fui a La Española. ¿Puticlubs de barrio a mí…? En fin, que ole mis pelotas.

La primera vez me recibió un anciano en sus últimos años. Como carta de presentación de La Española debo admitir que fue lamentable, pero enseguida me comentaron que la madame había aprovechado el dinero que con dificultades habían conseguido durante los últimos meses para irse de caza. Siempre había tenido fama de campechana y que se preocupaba por el negocio, pero supongo que más tarde admitiría su error y se disculparía. En el fondo, seguro que era una gran mujer.

Me sorprendí cuando el viejo me llevó a un hall con dos únicas puertas, una a la derecha y otra a la izquierda. Un sitio con tanta clase y tanta fama me lo esperaba más grande, que pudiera haber más para elegir. Pero no, enseguida salieron dos chicas preciosas, una de cada puerta.

La de la izquierda vestía de rojo pasión y se presentó como Rosa. La de la derecha, Paloma, cubría delicadamente sus encantos de un tono azulado. Me decanté por la segunda, cuya posición me parecía más firme y su figura más pura. No obstante, fue una difícil decisión, ambas se habían vendido bien en la primera impresión. Claro que… estaba claro que solo mostraban lo bueno y tenían algo que ocultar, como todos. Pero con tanta virtud, ¿qué más da algún pequeño defecto?

Entré a la habitación con ilusión. Era hora de probar si La Española merecía todo ese prestigio que tenía. Me pidió que me desnudara y obedecí instantáneamente. Paloma se acercó hasta mí y se deshizo de sus escasas prendas. Ahí… ahí fue cuando pasó… ahí fue cuando con gran ímpetu y sin darme tiempo a reaccionar, me dio la vuelta y me metió su descomunal pollón por el culo. Sí, así fue. Me la metió tanto que noté cómo batía los huevos fritos que había cenado hasta hacer una tortilla francesa en mi estómago.

Que yo no soy homófobo, pero a mí me habían vendido lo que no era. ¡Que salí de allí cojeando como un cabrón y callando como una furcia lo que había sucedido en ese prostíbulo! Estaba claro que me había equivocado, que debía haber escogido a la otra, a Rosa. He de añadir que durante esos días me cagué todo lo que pude en La Española, ahora que podía echarle más mierda con el culazo abierto que me habían dejado. Mira que había mujeres bonitas en los puticlubs de barrio… pero no podía caer en algo tan bajo… debía echar el polvo de su vida a la otra, a Rosa, y recuperar mi honor en La Española.

Cuatro días pasaron hasta que volví. Ahí estaba otra vez el anciano, argumentando que la madame había tenido que ser operada. El mismo ritual se repitió. En cuanto salió Rosa me fui con ella, no di tiempo a que volviera la que me metió las almorranas para dentro. Cuando nos encerramos en la habitación yo ya me había desnudado, no podía soportar la espera de echar el polvazo del siglo. Ingenuo de mí. La cara de idiota que se me quedó cuando aquella verga, de un tortazo en la cara, me dio la vuelta hasta que ofrecí mis posaderas a su malva cabeza. Seguro que desde mi casa oyeron aquellos gritos de cochinillo siendo degollado.

Salí prácticamente reptando en mitad de la noche. Había ofrecido mi dinero y mi virginidad anal a aquel maldito prostíbulo. Y se los habían quedado. Lo que yo me preguntaba era por qué narices tenía tanto prestigio aquel lugar. ¿Por qué presumían de ser lo mejor en su ámbito cuando se vendían con una cara bonita y cuando ya eras suyo te la metían por detrás? Estaba claro, había que movilizar a la gente. Había que hacer que La Española se ahogara entre sus mentiras y apoyar a alguno de estos puticlubs de barrio, de los que sabía que se podía confiar, de los que probablemente me arrancarían una sonrisa y me permitirían volver a sentarme con tranquilidad.

Sí, estaba claro, pero no lo hice. Después de quejarme durante otros cuatro días, volví, elegí a Paloma y me la volvió a meter. Y cuatro días después, lo mismo con Rosa.

Supongo que nadie entenderá por qué me quejaba, si luego iba a volver a que me reventaran el culo. Por qué si era consciente de que había que dar una oportunidad a otros locales más pequeños, seguía cayendo en la misma trampa. Por qué permitía que Rosa y Paloma, que al fin y al cabo, eran del mismo padre, siguieran jodiéndome. Porque de nada sirve quejarse si esa gente sigue en su posición por tu culpa.

De aquí solo puedo sacar una pregunta: ¿Es que todos los que os juntáis para quejaros no podríais juntaros para elegir a alguien que no os joda? ¿O es que os gusta decidir que os sigan jodiendo?

Sugerencia: Volver a leer cambiando los prostíbulos por partidos políticos, la madame por la monarquía, La Española por España y… bueno, se ha entendido, ¿no?

Rompecabezas

¿Alguna vez has tenido esa sensación de que conoces a alguien de toda la vida, cuando no es así? Si no la has tenido, te compadezco. Si la has tenido, eres un ser afortunado.

A veces, esa persona que encaja tan bien contigo, la conoces y desde el primer día te preguntas cómo has vivido sin ella hasta entonces. Pero, ¿por qué? ¿Por qué pareces conocerla tanto sin conocerla nada? La respuesta es que siempre estuvo ahí. Sí, siempre quisiste a una persona que reuniera esas características, que te quisiera por lo que eres y que tú hicieras lo mismo. Que hasta cuando se enfada te encante. Que cuando llora te haga llorar, y que siempre que llores, te haga reír.

Porque por dentro no somos más que un frágil y complejo rompecabezas al que le faltan piezas. Porque, inconscientemente, probamos y probamos, pero algunas esquinas punzantes no hacen más que machacar los límites de tu puzzle. Al final, cuando la encuentras, ahí está, siempre supiste que necesitabas esa pieza, pero estaba perdida entre las otras, esperando a que ambas miradas se cruzaran y que los dos supierais que os necesitabais para estar algo más completos.

Esa gente es irremplazable. Podrás encontrar más piezas para sentirte completo pero jamás ninguna encajará en el lugar de la otra. Cada persona es insustituible y ha pasado por ti dejando su pieza. Poco a poco, todo te ha ido completando, para bien o para mal, pero no sirve de nada lamentar que ya no esté alguien. Su huella perdurará en tu personalidad, en tu forma de afrontar cada obstáculo.

Y es por eso que queremos a alguien, es por eso que esa persona se convierte tan vital para nosotros. Porque nadie podría ocupar su lugar. Porque al fin alguien llena en ti eso que nadie más sería capaz de llenar. Porque jamás querrías tener que recordarlo como una simple huella.

No pretendo dar una lección de moralidad ni de forma de entender las cosas, pero sí que propongo algo. Propongo que os acerquéis a esa pieza vital y la abracéis. Creo que no necesito dar más razones.

PD.: Gracias por completarme.

Para mañana

Scarlett se encontraba enfrente de la puerta, intentando recuperar el aliento tras varios minutos corriendo bajo la tormenta. Ahora, por fin a cubierto, sólo el goteo de sus prendas empapadas quebraba el silencio de aquel corredor. Miró su reloj: las nueve de la noche. El vigoroso hombre que había junto a la puerta intentaba mantener la vista al frente, pero era inevitable admirar puntualmente la belleza de la chica.

—Compórtate con naturalidad, maldita sea —murmuró Scarlett para sí misma.

Cuando sintió que le dejaba de temblar el pulso, bajó el pomo y entró en la sala. No pudo evitar sentir un escalofrío al ver la sobriedad de aquel lugar. Paredes y suelo totalmente grises, sin más alteraciones que unas grietas y polvo. En el techo, un fluorescente de doble tubo, uno funcionando a duras penas y el otro encendiéndose y apagándose de forma intermitente, haciendo un horrible crujido. En el centro de la sala había una mesa con dos sillas, una a cada lado. En una de ellas se encontraba Jack. Scarlett ocupó la otra.

—Me alegro de verte —dijo él esbozando una sonrisa.

Su aspecto era mucho peor que el que recordaba Scarlett de la última vez. Hacía por lo menos una semana que no se afeitaba, su pelo rubio estaba totalmente despeinado y unas enormes ojeras indicaban que hacía días que no dormía. Jack puso su mano sobre la mesa esperando a que Scarlett se la cogiera, pero no lo hizo.

—Me ha costado decidirme —admitió Scarlett.

Jack apartó su mano y bajó su mirada a la mesa.

—Podrías haberte ahorrado eso último…

—Lo siento, he tenido un mal día.

—Es cierto —forzó una sonrisa—. Odias las tormentas.

—Así es.

—Recuerdo cuando éramos niños. —Jack se echó hacia atrás y volvió a clavar su mirada en los ojos verdes de Scarlett. — Íbamos siempre a aquel lago durante horas y nos quedábamos allí aunque cayera el diluvio universal.

Ella no pudo evitar sonreír. Sí, recordaba a menudo su infancia con Jack, y esos baños en el lago eran recuerdos muy felices.

—De hecho, era en el único lugar en el que me gustaba la lluvia, porque al terminar, dejaba un arco iris precioso junto a la cascada —explicó Scarlett.

—Es cierto, nos pegábamos horas tumbados sobre la roca esperando a que se apagara el arco iris. Siempre lo hacía al llegar la noche, porque ya no había luz solar —asintió Jack—. ¿Recuerdas aquello que te dije?

Scarlett cerró los ojos y agachó la cabeza. El temblor de su mano volvió. Claro que se acordaba, pero era un tema del que odiaba hablar.

—Sí, lo recuerdo.

—Te dije que conseguiría que me amaras, y que haría cualquier cosa para lograrlo.

—Sí, y que una vez consiguieras que pudiera ver contigo el arco iris por la noche, a la luz de la luna, no podría dejar de amarte. Pero es imposible que el arco iris salga de noche.

—Veo que, efectivamente, lo recuerdas a la perfección.

—Me lo repetiste cada vez que mirábamos un arco iris, cómo olvidarlo.

Jack intentaba mantenerse sereno ante cada palabra punzante de Scarlett, pero no podía evitar derrumbarse poco a poco y, además, tenían poco tiempo.

—¿Por qué nunca lo hiciste, Scarlett? —titubeó Jack—, ¿por qué en veinticinco años no has sido capaz de decirme que me amas?

—No empieces, por favor —fue la respuesta de la joven.

—Nos conocemos desde niños, pasamos casi todos los días de nuestra vida con el otro hasta hace unos meses. Lo sabes todo sobre mí y yo todo sobre ti. Y por tanto, sabes que yo te he querido siempre.

—Lo sé, te has declarado mil veces, y parece que aún no te has rendido.

—No me he rendido porque sé que tú también, desde pequeños, has estado enamorada de mí. Sería imposible que esto no fuera mutuo.

—¡Vale ya, Jack! —chilló.

—¿Sabes lo que pienso? —preguntó él. — Pienso que nunca te has atrevido a dar un paso más allá y siempre esperas a darme el “sí” a mañana. Siempre lo dejas para mañana. Pero el último día, no habrá mañana, y no podrás dejarlo otro día más.

—Pues te equivocas, no tienes razón. —respondió con brusquedad.

Al fin Jack se rindió. Observó el pelo rojizo de Scarlett, empapado y chorreando por sus hombros. La luz intermitente no dejaba de parpadear.

—¿Ha habido algún otro hombre después de Michael? —preguntó Jack.

—Trevor, pero duró un par de meses.

—¿Te trató bien?

—No demasiado, pero aún puede contarlo.

Esas palabras se clavaron como un puñal en el pecho de Jack.

—Scarlett, no me arrepiento de lo que hice.

—Lo mataste, Jack. Mataste a Michael y por eso estás preso aquí.

—Si no lo hubiera matado, él te habría matado a ti. ¿Te recuerdo cómo viniste sangrando y tambaleándote hasta mi casa?

—Era mi problema, y tu furia incontenible se metió en donde no le llamaban. Te mereces estar aquí.

Eso dolió tanto a Jack que no lo pudo evitar más y dio un fuerte golpe en la mesa, que se acompañó de unas lágrimas que llevaban minutos luchando por salir. Dos guardias entraron por la puerta y le agarraron por detrás, levantándolo de la silla.

—La visita ha terminado, señora. —dijo uno de los guardias.

—¡Por favor, mírame a los ojos y dime que no me amas! —gritó Jack mientras los guardias lo arrastraban hacia la puerta.

Scarlett se quedó mirando a la mesa, sin decir nada. Estaba conteniendo el llanto, no quería mostrarse débil ante él.

—Mírame, joder! ¡Mírame y dilo!

Un portazo dejó en silencio la sala. Scarlett no lo pudo evitar y se echó a llorar. Siempre le había amado, pero nunca se había sentido preparada para dar el paso. Y como bien había dicho él, sólo lo había dejado para mañana.

Scarlett se levantó y salió de la sala. Seguía el mismo guardia al lado de la puerta, pero estaba hablando por su walkie. Scarlett esperó a que acabara y le preguntó:

—¿Cuándo puedo volver a visitarle?

—Me temo que no será posible, señora.

—Tengo algo importante que decirle.

—Creía que él se lo habría dicho, y siento tener que darle la noticia yo —dijo el guardia—. Usted era su última voluntad.

Scarlett se quedó petrificada al oír aquello y sintió que se le paraba el corazón.

—Su… ¡¿su última voluntad?! —bramó.

—En cinco minutos será ejecutado, ya lo están preparando. Ya sabe cómo funcionan las cosas en este Estado, y él asesinó a un hombre.

—¡¿Dónde?! —gritó—. ¡¿Dónde lo ejecutan?!

—Los familiares y amigos deben esperar en aquella sala, la de la puerta verde. —El guardia señaló al fondo del pasillo.

Scarlett corrió lo más rápido que pudo con los tacones que llevaba. No quería creerlo. No quería creer que realmente ese sería el último día y que no habría mañana.

Abrió la puerta de golpe y se encontró una sala con varias sillas, pero no había nadie, Jack no tenía a nadie más, sólo había otro guardia vigilando. Una de las paredes era un cristal grueso, y se veía al otro lado a Jack sentado en una silla con electrodos y amarrado de pies y manos con correas. Le mojaron la frente con una esponja y le pusieron un casco metálico del que salía un cable grueso.

—¡¡¡No!!! —chilló Scarlett, golpeando el cristal con los puños—. ¡¡¡Soltadlo, soltadlo!!!

El guardia se acercó hasta Scarlett y la sujetó.

—Por favor, señora…

—¡¿Cuánto es la fianza?! ¡La pago, pago lo que haga falta!

—Cuando hay pena de muerte no suele haber fianza, señora.

Scarlett cayó de rodillas al suelo mientras veía al otro lado del cristal a Jack mirándole con una sonrisa en el rostro. Un hombre anciano con un mono gris se acercó y sujetó una palanca. La vida de Jack en aquellos momentos valía de que un viejo bajara una maldita palanca.

—Pero, ¡¿por qué sonríes, idiota?! —gimoteó Scarlett—. ¿Qué coño te pasa?

Un hombre con traje dio una señal al anciano y éste asintió.

—¡¡¡No, no, no!!! —gritó Scarlett. — ¡Tenías razón, Jack! ¡Siempre te amé, siempre! ¡Desde que me alcanza la memoria, cada día, cada…!

Pero sus palabras se vieron interrumpidas por el golpe de la palanca al bajarse y un zumbido ensordecedor. Scarlett se desplomó en el suelo, sin tan siquiera haber leído el cartel que había junto al cristal que advertía de que la sala estaba completamente insonorizada.

Dos horas más tarde, cuando el servicio médico había acabado de reanimar y calmar a Scarlett, la joven se encontraba caminando por el suelo embarrado a solo unos metros del recinto penitenciario. Los tacones se hundían en la tierra húmeda y al final se descalzó. Hacía tan solo unos minutos que había dejado de llover.

La mente de Scarlett estaba tan saturada que hacía rato que parecía haber desconectado. Sin embargo, cuando salió de la zona de árboles y miró al horizonte, no pudo evitar volver a caer de rodillas sobre el barro.

—Una vez más, tenías razón, Jack. —musitó Scarlett, mirando el arco iris que se trazaba en el cielo a las doce de la noche. 

"Monster" - Raúl G. G.

La criatura tomó en su mano el cuerpo inconsciente de la joven y salió de la caverna. La noche se cernía sobre ellos y la luz de luna hacía brillar la piel rosada de la chica. Un aullido atronador de la bestia dejó ver que el dolor le consumía por dentro, pues jamás podría amar a nadie si era incapaz de no destruir todo lo que se le acercaba.

Ilustración realizada por Neomort (Raúl G. G.)

Sin perdón

   El carpintero Hans Sviggum se encontraba arrodillado en su taller de la ciudad de Bergen. Tenía la camisa desabrochada y sus pantalones oscuros se llenaban de polvo sobre el parquet. El sudor resbalaba por todo su rostro y respiraba entrecortadamente. Sus gafas habían caído al suelo en el último ataque y tenían una lente rota. Ahí, inmóvil, permanecía Hans sintiendo el cañón de la pistola en la sien.

   Quien portaba el arma no decía nada, sólo clavaba la vista en su prisionero. Hans podía sentir su mirada de odio. Detectaba de sobra esa mirada porque conocía a aquel hombre desde que le alcanzaba la memoria, pero nunca lo había visto así. Sin embargo, era totalmente comprensible: Hans había arruinado la vida a aquel hombre hacía unos meses.

    Ojala nunca le hubieran encomendado ir a buscar al hijo de su captor al entrenamiento de fútbol. Ojala él no hubiera bebido más de la cuenta antes de coger el coche. Ojala, al menos, se hubiera acordado de ponerle el cinturón al niño. Y ojala hubiera visto aquella boca de incendios. Si así hubiera sido, el niño seguiría con vida y él no estaría a punto de perderla.

   Lo que Hans aún no había logrado entender era cómo la madre del niño le había perdonado, al igual que sus dos hijos. Cómo habían podido ser tan comprensivos cuando él cometió tal atrocidad. Cómo en el funeral fueron capaces de abrazarle. No le importaba que ellos fueran tan comprensivos cuando la culpa le torturaba desde dentro. Cuando unas llamas abrasaban cualquier otro pensamiento, reduciéndolo a cenizas, para ocupar la totalidad de su cerebro.

   Así que claro que comprendía que ahora tuviera una pistola pegada a la cabeza a punto de hacerle derramar sus sesos, de los que entre la sangre sólo podrían encontrarse restos de culpabilidad. Hans ya tenía el perdón de todos, pero faltaba el de alguien: el de aquel hombre. Él nunca sería capaz de perdonarle por lo que hizo. Jamás olvidaría. Aquel padre atormentado sólo encontraría el consuelo con la muerte de Hans.

   Pero no servía de nada que Hans siguiera evadiéndose de sí mismo, porque el brazo que sujetaba la pistola salía, ni nada más ni nada menos, que del hombro del propio Hans. Porque todo el mundo le había perdonado, pero que su hijo muriera por su culpa, hacía que él fuera incapaz de perdonarse a sí mismo. Ni siquiera mirándose al espejo se reconocía en aquella mirada de odio que le devolvía su reflejo. Porque en ese taller sólo había un hombre frente al espejo. Porque aquel hombre era Hans.

    Y por eso fue Hans quien apretó el gatillo.

Bienvenidos

Damas y caballeros, ocupen sus asientos, agárrense lo suficiente al reposabrazos como para sentirse seguros, pero dejen que su compañero de viaje también pueda apoyar su codo. No sean puñeteros. No hay nada que joda más.

Podéis llamarme Raúl, pero prefiero que no me llaméis. Prefiero que simplemente dediquéis unos minutos al material que aparecerá en los próximos días en este blog. Aquí podréis encontrar relatos, opiniones, frases, poemas, dibujos, vídeos, fotografías y cualquier cosa que me salga gratis. Ni todo serán risas, ni todo será llanto. No todo será extenso, pero tampoco todo será breve. No todo gustará, y no todo apestará.

Pero, queridos y escasos lectores, sé que os estáis preguntando algo:

¿Por qué “Eterna tormenta”?

Muy fácil: sólo lo realmente valioso es susceptible de ocurrir bajo una tormenta. Un prolongado beso, un baile con tus mejores amigos, una carrera y brincos hasta casa después de un triunfo laboral, un paseo con esa chica preciosa o simplemente esperar en un banco al arco iris.

Cuando algo realmente importa, lo de menos es la tormenta. Cuando hay una ilusión, soportas lo que te caiga encima. Quiero que lo que figure en este blog verdaderamente merezca la pena. Necesito una tormenta que nunca acabe y saque lo mejor de mí. Sólo lo realmente valioso es susceptible de ocurrir bajo una tormenta.

Bienvenidos a la eterna tormenta.